Je pose mon regard sur la table devant moi, et vois des choses comme "je fumais appuyé sur le parapet du quai", "le jour commençait à se faire", "nous sortîmes du bal en nous tenant la main". Puis, je me dis qu'après tout ce sont peut-être d'insignifiantes phrasées qui peuvent me montrer je ne sais quoi. Et je retourne la feuille. Prestement.

Certaines choses font que, hier, aujourd'hui et demain : pas de cours. Les vacances prématurées ne sont peut être que le fruit de "soldes au gouvernement", oui, c'est ça. C'est assez grave de se dire que, oui, on est obligés, au fond. (Alors on se réchauffe comme on peut.)

Dans une semaine : bonheur. Dans deux aussi, j'espère, et dans trois, dans quatre, cinq, six, sept, huit.

J'ai parfois très envie de faire tout valser en tous sens et de fuir lâchement, simplement me désenliser de tout ce qui s'accroche à moi. Mais c'est impossible. Alors je me dis que, peut-être, un jour, oui, je pourrais. Un jour couleur d'orange où enfin le ciel et le reste feront que : hasta la vista, good bye, etc.

Au fond je ne comprends pas vraiment pourquoi j'ai commencé à écrire ni comment, ni rien (d'ailleurs). Je sais juste que, parfois, j'aimerais partir définitivement et profiter du reste avant que tout disparaisse comme une nuée de moucherons.

Les flonflons de la fête.
Et la terre n'y est pour rien.
Pour rien.

Printemps.
Alors je me suis allongé dans ce parc où l'on passe la plupart de nos heures libres, en face de notre (bien-aimé) lycée, et puis je me suis allongé dans l'herbe en écoutant des musiques et je me suis dit : wow il fait beau, le soleil me pique les yeux et ça fait juste quelque chose comme... du bien. Oui, du bien c'est ça. Ca me fait un peu revivre ; je renais plus au moins de mes cendres. La mue de l'hiver se craquèle tout doucement pour laisser place à la fraîcheur printanière. Abandonée bien loin derrière.
Et puis, aussi, ce week-end c'est Pâques donc trois jours de repos avec des choses plutôt agréables de prévues, des choses... comme ça. Ca sent l'amour, sans humour, franchement, à gros bouillon ça sent l'amour de partout autour de moi, ça sent le bonheur et les choses très belles, très jolies, ça sent les sourires et la pluralité sentimentale, ça sent, ça sent, et mon nez me piquote un peu (parfois) je crois.
Je me lève, prends un joli livre, l'ouvre au hasard, le feuillette, sors, lis une phrase, ou plus, et

Tu penses qu'il y a quoi, après la lutte acharnée, après les centaines de morts et de blessés, après la réussite et la perte de l'être tant-aimé, après les petits bonheurs mis bout à bout, après le fil qui se coupe, après le lacet défait, après les perles enfilées sur le raphia rouge sang, après les histoires sans queue ni tête qui ne mènent à rien (ou à pas grand chose), après l'esthète pourriture du lendemain sans saveur, après le goût âpre des désirs inachevés, après les cartes et les messages et les choses que l'on a pu s'envoyer au cours de ces dernières années, après que l'on ait rompu tout ce bordel, après le recadrage de la photographie saturée, après le coeur goût pâte d'amande qui s'effrite sous les doigts sales et fletris de la défunte personne, après les choses que l'on espère et qui ne se réalisent jamais, après le bonheur perdu, après les céréales du petit-déjeuner qui sombrent au fond du bol, après le chocolat noir quatre-ving dix-neuf pour cent de cacao -amer- que tu aimes déguster, après les choses sans intérêt que j'ai pu écrire tout au long de ma courte vie, après la couleur du merchurocrome passé à l'eau de javel, après le bonheur en devenir caché dans la paume d'Adam, après notre destin, après, tout ça, tu vois, après toutes ces petites choses. Après la vie. La mort, la mort, et bien plus encore.

Quand, comment, où, pourquoi ?

Photo : Múm